Was war das für eine angenehme Nacht gewesen. Seine Hand war wieder eingeschlafen - wie immer
-, was wohl der Grund für die dunklen und verrückten Träume war - wie immer -, die ihn wohl den Rest des Tages heimsuchen würden - wie immer.
Er setzte sich auf dem Bett auf, rieb sich Gesicht und Schläfen, ließ die Hände schließlich auf den Knien ruhen und blickte aus den schmutzigen Fenstern, die sich einfach weigerten, richtig geputzt zu werden.
Ein regnerischer Tag im Oktober. Nun ja.
Nachdem er in den seltsamen und flüchtigen Erinnerungen, die die Träume hinterlassen hatten, gewühlt hatte, stand er schließlich auf und startete die Kaffeemaschine, einen weißen Plastikdinosaurier aus den Neunzigern. Er nahm ihn schwarz, mit viel Zucker und mehreren Zigaretten, wobei sich die typische subtile Scham als ein weiteres Verbrechen gegen seinen Körper mittleren Alters in sein Unterbewusstsein brannte.
Nachdem er seine ungesunden morgendlichen Pflichten gegenüber der Sucht erfüllt hatte, überprüfte er schließlich sein Telefon und fand vier Anrufe und sieben Nachrichten von seiner Partnerin Emma. "Hunter, wo zum Teufel bist du?" usw.
Das bedeutete Ärger. Und er war nicht in der richtigen Verfassung für Ärger. War er jemals. Und würde er es jemals sein.
Als nächstes musste er seine Medikamente schlucken. Ein lilafarbenes Päckchen mit kleinen Kügelchen, die ihm manchmal zwischen den Zähnen stecken blieben. Morgens um 9 Uhr, abends um 18 Uhr. Jeden Tag. Gott bewahre, dass er sie wieder vergaß. Das letzte Mal war die absolute Hölle auf Erden gewesen. Er hatte absolut kein Interesse daran, dorthin zurückzukehren.
Sein Leben als Detective war eine andere Hölle. Die Menschen behandelten sich gegenseitig wie Abfall, der entsorgt werden musste. Die Fälle stapelten sich in einer unbarmherzigen Stadt. Unterbesetzte Dienststellen. Schlechte Bezahlung. Und natürlich - das letzte Klischee eines knallharten Captains.
Emma war die einzige Erleichterung. Und die Jungs waren in Ordnung.
Aber sie würde noch zehn Minuten warten müssen, bis er geduscht und ein Ei auf Roggentoast verschlungen hatte.
Sie würde sauer sein. Aber er mochte sie trotzdem.
Als Detective Hunter "Green" Walsh, der laut seiner irischen Familie in Belfast einen Geburtsfehler hatte, weil er kaum Alkohol trank, sich endlich hinter das Steuer seines alten schwarzen Buick setzte, seufzte er und drehte den Schlüssel um.
Er hielt inne und dachte an diese eine schreckliche Traumsequenz von letzter Nacht. Er stand an der Ecke seiner alten Straße aus Kindertagen. Und am anderen Ende tauchte eine Gestalt auf, die einfach nur da stand und ihn bis ins Mark erschreckte.
Es war nur ein Traum gewesen. Eine verdammte Darth-Vader-Figur.
Später würde er sich da nicht mehr so sicher sein.
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